Я пролистываю страницу вверх-вниз, пытаясь понять, что же хочу написать. И всё-таки всё, что я хочу написать, предназначено конкретным людям. Им и напишу, когда-нибудь...



Белый день

И я еду к тебе



- звучит в голове с утра, как запавший в память кусок забытого стиха.

Я даже знаю, есть такое воспоминание. Бабушка еще была жива и здорова, Питер плыл в новогоднем хороводе, а я ехала и ехала в автобусе по бескрайним заснеженным полям. А дальше...



Я вчера перечитывала Февраль.