Он писал это обо мне.
- Скажи, почему я одна? Почему со мной море, закат, но нет тебя? Почему в голове крутится грустная песня, а в груди тяжело? Почему на песке только мои следы и нет твоих?
- Малыш, ты не одна. Когда в такие минуты ты смотришь на песок - это мои следы. А тебя я несу на руках.
Листая мои старые записи...
Он ещё не знал меня, но писал мне так, как будто знает.
Та осень вместила в себя волшебство за несколько лет. Он и был моим волшебником... )
Накатило что-то... Читаешь собственной рукой написанные слова и память чувств выдаёт тебе все те давние ощущения до мельчайших нюансов и подробностей. Переживаешь всё заново и вновь, даже как будто с прежней силой. Не блекнет, всё равно. Только отступает назад.
И всё-таки, я сейчас гораздо более "толстокожая", чем раньше. Ни негатив, ни позитив в мой адрес меня не задевают настолько, чтобы выбить из колеи - от расстройства или, наоборот, от бурной радости. Ушла в себя, вернусь нескоро Меньше стало эмоциональных зависимостей от других людей.
Сама по себе (не читай: одна) и даже по-своему счастлива.